Як завжди — закінчується травень, і з ним приходить час гарячкових роздумів: "Куди б з'їздити? Де відпочити?". З року в рік одне і те ж. Але на цей раз, для різноманітності беру відпустку восени, а зараз залишаюся вдома.
Сибірське літо. Дуже короткий і дуже яскраве. За зиму (яка, до слова сказати, починається в жовтні і закінчується в березні, після чого слідують два місяці бруду під назвою "весна") монотонність, точніше, монохромність фарб набридає, тому з якимось особливим захопленням сприймається боязкий (спочатку) прихід червня.
Хоча літо тут не приходить — воно обрушується. Першого на деревах листочки ледь намітилися, а третього вони вже з долоню; з ранку біля дороги зелена облямівка трави, а ввечері там вже жовта смуга курчат-кульбаби. Яскравих до неможливості! А через кілька днів всі мало-мальськи вільний від асфальту і будинків місце схожа на палітру художника: руді смаження, снігові шапки черемхи, олійно-сонячні квіти курячої сліпоти, сині іриси, ніжно-рожевий шипшина, розсип дрібних блакитних квітів, назви яких я не знаю — і все це пахне, та ще як!
А небо? Тиждень під 30ºС — випалене, полинявшее білясте полотно з вкрапленнями блідо-блакитного. І ось, нарешті, вітерець, кошлаті, схожі на вату хмари (хоча, ні, де ж хмари? — хмари), які стрімко синіють, темніють, чорніють і при цьому бурчать. Спочатку глухо, невдоволено, ледь чутно. Потім нарікання все голосніше, сильніший вітер, блискавки завзятіше — і в той же час варто дивна напружена тиша очікування.
Але ось перша крапля повільно, наче знехотя, летить на землю. За нею зривається друга, потім третя, і раптом разом обрушується злива. І разом з його шумом оживає і тягнеться до нього назустріч місто. А хмару вже пробив сонячний промінь, а над затокою вже перекинувся повітряний семиколірний міст...
Короткий спалах червня, ускользающее тепло липня і ще кілька лагідних днів серпня, в якому вже розрізняється запах осені... Так, Олександр Сергійович, "наше північне літо — карикатура південних зим, промайне і немає...". Але від цього воно ще більш цінно.
